Maître Mathias était un vieux bonhomme âgé de soixante-neuf ans, et qui se faisait gloire de quarante-quatre années d'exercice en sa charge. Ses gros pieds de goutteux étaient chaussés de souliers ornés d'agrafes en argent, et terminaient ridiculement des jambes si menues que, quand il les croisait, vous eussiez dit les deux os gravés au-dessus du hic jacet.

Une pierre anonyme dans l'enclos des trépassés, c'est tout ce qui convient de mieux aux restes des humains qui n'ont pas fait de bruit pendant leur vie ; nous approuvons fort cette inscription que nous avons lue au cimetière du Nord, sur la tombe d'une femme :

Hic jacet quœ vixit.

«Ici gît qui vécut.»

Ce morceau de papier moisi, voilà pourtant la colonne élevée à ma gloire ! Ces feuillets tachés de lie, où se voit encore la trace des lecteurs oisifs, voilà, voilà mon livre, et ma vie entière, et mon âme, et mon talent, et le bon sens que le bon Dieu m'avait donné pour me conduire, et tant de leçons de mes maîtres, tant d'études acharnées, tant de découvertes que j'avais faites, tant de zèle et de labeurs pour apprendre à l'écrire, à la parler cette langue française, mon ambition, mon orgueil, ma fortune : Hic jacent !

Le comte de Maistre, lorsqu'il vit s'approcher sa dernière heure, puisa dans la religion qu'il avait pratiquée pendant toute sa vie, des secours efficaces et des consolations puissantes. Peu de temps auparavant, il écrivait à un de ses amis ces paroles remarquables : «Je sens que ma santé et mon esprit s'affaiblissent tous les jours. Hic jacet ! voilà bientôt ce qui va me rester de tous les biens de ce monde ; je finis avec l'Europe ; c'est s'en aller en bonne compagnie.»