Quand je suis vingt ou trente mois
Sans retourner en Vendômois,
Plein de pensées vagabondes,
Plein d'un remords et d'un souci,
Aux rochers je me plains ainsi,
Aux bois, aux antres et aux ondes:
Rochers, bien que soyez âgés
De trois mille ans, vous ne changez
Jamais ni d'état ni de forme,
Mais toujours ma jeunesse fuit,
Et la vieillesse qui me suit
De jeune en vieillard me transforme.
Bois, bien que perdiez tous les ans,
En l'hiver, vos cheveux plaisants,
L'an d'après, qui se renouvelle,
Renouvelle aussi votre chef;
Mais le mien ne peut derechef
Ravoir sa perruque nouvelle.
Antres, je me suis vu chez vous
Avoir jadis verts les genoux,
Le corps habile et la main bonne;
Mais ores j'ai le corps plus dur
Et les genoux que n'est le mur
Qui froidement vous environne.
Ondes, sans fin vous promenez
Et vous menez et ramenez
Vos flots d'un cours qui ne séjourne;
Et moi, sans faire long séjour,
Je m'en vais de nuit et de jour
Mais comme vous je ne retourne.
Si est-ce que je ne voudrois
Avoir été ni roc, ni bois,
Antre ni onde pour défendre
Mon corps contre l'âge emplumé,
Car ainsi dur je n'eusse aimé
Toi qui m'as fait vieillir, Cassandre ! |
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